Il giorno del suo matrimonio, Amara si sente finalmente come se appartenesse a qualcosa, fino a quando una donna entra, una donna che le assomiglia esattamente.
Mentre Amara scopre una verità che non avrebbe mai immaginato, apprende il motivo straziante della loro separazione.
Da quel momento, è costretta a confrontarsi con l’amore, la perdita e la crudele realtà del tempo che scorre inesorabile.
Il profumo di rose fresche e crema al burro alla vaniglia riempiva l’aria.
Se i matrimoni avessero un odore, sarebbe stato questo.
La sala del matrimonio brillava del fascino dolce e romantico di cui avevo sognato per mesi.
Risate echeggiavano nella stanza, i bicchieri tintinnavano e, da qualche parte in sottofondo, il suono delicato di un quartetto d’archi suonava una melodia così perfetta e delicata che sembrava di essere ancora nei miei sogni.
Nei miei sogni.
Avevo desiderato tutto questo per tutta la vita.
Una casa, una famiglia e un posto a cui appartenere.
E oggi?
Finalmente l’avrei avuto.
Lisciai con la mano il pizzo ricamato del mio abito, il tessuto era fresco e delicato sotto le dita.
Il mio anello brillava mentre la luce del sole vi si rifletteva.
Un calore silenzioso fiorì nel mio petto.
Ce l’avevo fatta.
Non ero più solo Amara.
Non ero più l’orfana che passava da una casa-famiglia all’altra.
Ero la moglie di qualcuno.
Ero la persona di qualcuno.
Amata.
Scelta.
Finalmente a casa.
Mi girai sotto le luci scintillanti, una risata sgorgò dalle mie labbra mentre mio suocero mi faceva volteggiare sulla pista da ballo.
Il mio cuore era leggero, il mio mondo esplodeva di colori.
E poi…
Le porte si aprirono, e un silenzio cadde nella stanza.
I miei piedi si bloccarono.
La musica svanì sullo sfondo, inghiottita da un silenzio così denso che potevo sentirlo sulla pelle.
Una donna stava sulla soglia.
Il suo vestito era largo e le cadeva addosso, come se un tempo fosse stato della misura giusta.
Lo sporco macchiava l’orlo, le sue scarpe erano consumate e i suoi capelli scuri pendevano sciolti e arruffati sulle spalle.
Ma era il suo viso a gelarmi il sangue.
Sembrava esattamente come me.
Non solo simile.
Non solo una fugace somiglianza.
Era me, ma più vecchia.
Una copia perfetta, immobile all’ingresso del mio matrimonio, che stringeva contro il petto un album fotografico logoro e danneggiato.
Le lacrime le scorrevano sul viso mentre mi guardava negli occhi.
Le sue labbra tremavano.
« Ciao », sussurrò con voce tremante.
Il mio respiro si bloccò.
Il mondo oscillava sotto di me.
Sentii la mano di mio suocero stringersi di più attorno alla mia, stabilizzandomi.
Quasi non mi accorsi di come mio marito, Jonathan, prendesse il posto di suo padre per sorreggermi.
« Chi… chi sei? » chiesi, deglutendo a fatica.
La mia gola era secca, e il mio polso martellava così forte che faceva male.
La donna strinse l’album fotografico ancora di più al petto.
Le sue dita tremavano mentre faceva un passo avanti.
« Mi chiamo Alice. Sono tua sorella », disse.
« E devo dirti la verità. »
In qualche modo trovammo la strada verso una piccola stanza laterale, lontano dagli sguardi e dai sussurri degli ospiti.
Appena la porta si chiuse, mi girai verso di lei, il mio corpo rigido, la mia mente cercava ancora di comprendere cosa stesse succedendo.
« Stai mentendo.
Stai mentendo sul fatto che sei mia sorella », dissi, anche se qualcosa dentro di me, qualcosa di profondo, già sapeva che non lo era.
Lei fece una risata debole.
« Vorrei che fosse così, piccola », disse.
Con le mani tremanti aprì l’album fotografico e sfogliò le pagine consumate.
Non volevo guardare, ma lo feci.
Le foto erano vecchie, i bordi incurvati e ingialliti.
Un uomo e una donna, giovani, radiosi.
La donna teneva in braccio un neonato, e quasi nascosto tra le gambe dell’uomo c’era una bambina.
Una bambina piccola, non più grande di cinque anni.
Una famiglia di quattro persone. E poi, più nulla.
Le foto successive mostravano solo lei.
« Non… non ricordo nulla di tutto questo », dissi, il petto che si stringeva.
« Certo che non ricordi, Amara », disse lei, la sua voce dolce e consolante.
Distolsi lo sguardo, la mia gola era stretta per l’emozione.
« Perché? Perché sono stata abbandonata? »
Alice esitò.
Chiuse l’album con cura e passò la mano sulla copertina, come se fosse qualcosa di sacro.
« Quando avevo tredici anni », disse lentamente, « trovai questo album in soffitta.
Chiesi a nostra zia… e lei mi raccontò tutto. »
Non riuscivo quasi a respirare.
« Zia? »
Alice annuì.
« I nostri genitori… » La sua voce si spezzò, ma deglutì e continuò.
« Avevano molte difficoltà, Amara. Molte.
Nostro padre perse il lavoro. Nostra madre era anche malata.
E poi, un giorno, presero una decisione. »
Mi guardò, le lacrime brillavano nei suoi occhi.
« Ti lasciarono in un orfanotrofio », sussurrò.
« Pensavano di non poterti crescere.
E qualcuno disse loro che un neonato avrebbe avuto maggiori possibilità di essere adottato rapidamente.
Che sarebbe stato meglio per te crescere con qualcuno che poteva farlo.
Mi tennero con loro, ma zia Maddie mi accolse. »
Qualcosa dentro di me sembrava spezzarsi del tutto.
Posai una mano sul petto, come se questo potesse impedirmi di frantumarmi completamente.