Il marito, appena vedovo, sedeva stordito davanti all’altare, con gli occhi arrossati dal troppo pianto. Sua moglie era morta improvvisamente di un infarto.
Nel mezzo del dolore e del caos del funerale, si occupava di tutto: accogliere i visitatori, sistemare le formalità, preparare la sepoltura. A malapena riusciva a sopportare la propria stanchezza.
La mattina della sepoltura si accorse improvvisamente che il cellulare era scomparso. Cercò ovunque, chiese ai parenti, ma nessuno sapeva nulla.
“Probabilmente l’ho lasciato da qualche parte,” pensò, cercando di concentrarsi sulla cerimonia.
La bara fu sigillata e portata al cimitero. Con il cuore spezzato si costrinse a restare forte — per il bene di sua figlia.
Quella notte, quando nell’ampia casa gelida erano rimasti solo lui e la bambina, ricevette un messaggio dal proprio numero:
“Amore, sono ancora qui. Non lasciarti ingannare.”
Rimase paralizzato, il sudore freddo gli scendeva lungo la schiena. Allora ricordò: forse il cellulare era caduto nella bara proprio nel momento in cui si era chinato di nuovo sulla moglie — poco prima che fosse sigillata.
Ma… chi poteva aver inviato quel messaggio? Sua moglie era morta, non c’erano dubbi: il medico lo aveva confermato, il certificato di morte era firmato.
Tremando, scrisse di ritorno:
— “Sei davvero tu?”
La risposta arrivò subito:
“Credimi. Non sono morta di infarto. Mi hanno avvelenata.”
All’uomo sembrò crollare il mondo sotto i piedi. Sua moglie, così buona — come poteva qualcuno volerle del male?
Di nuovo chiese, le mani sudate:
— “Chi è stato?”
Sul display apparve il breve, terrificante messaggio:
“Un parente… nella stessa casa.”
Guardò intorno a sé, nel salotto vuoto, alla candela tremolante sull’altare. Sua figlia dormiva nella stanza accanto. Chi poteva essere stato? Il cognato? Un parente avido, interessato all’eredità?
Poi arrivò un altro messaggio:
“Apri il cassetto di legno… allora capirai.”
Corse verso l’armadio dove conservava i documenti. Con le mani tremanti aprì il cassetto. Tra alcune carte trovò un flacone con delle compresse, l’etichetta strappata, solo alcune pillole bianche all’interno.
Si ricordò della notte precedente: la cugina di sua moglie le aveva portato un bicchiere di latte caldo. Lo aveva bevuto… e meno di un’ora dopo iniziò la crisi che le tolse la vita.
L’uomo crollò, sudato e sconvolto. Per l’ultima volta lo schermo si illuminò:
“Proteggi nostra figlia. Non lasciare che sia lei la prossima.”
Si inginocchiò sul pavimento, stringendo il cellulare, mentre le lacrime scorrevano. Fuori il vento fischiava tra le fessure della finestra, e la fiamma della candela tremolava, come se qualcuno di invisibile fosse presente.
In fondo al suo cuore sapeva che sua moglie lo stava guidando dall’aldilà.
All’alba portò il flacone e il cellulare con i messaggi alla polizia. Le indagini rivelarono la verità: la cugina di sua moglie aveva orchestrato tutto per avidità, puntando all’eredità.
Il giorno del processo si presentò davanti al tribunale con sua figlia. Il cielo era azzurro, le nuvole bianche scorrevano dolcemente, come se qualcuno dall’alto sorridesse.
Sussurrò al vento:
— “Alleverò nostra figlia, percorrerò il resto del cammino per te.”
E nel suo cuore sentì la sua voce, chiara e amorevole:
“Sono ancora qui — per sempre.”
